Ich kann nicht schlafen.

Das Geschrei der rolligen Katze im Hof schallt durch die Nacht. Egal wie fest ich das Kissen auf meinen Kopf drücke; ich höre vielleicht ihr Lamento nicht mehr. Aber meine Grübeleien wollen einfach nicht verstummen.

Lieber habe ich gelesen und bei Georg Heym ein Echo gefunden.

Ach, es ist furchtbar.

Es ist immer das Gleiche, so langweilig, langweilig, langweilig. Es geschieht nichts, nichts, nichts, nichts. Wenn doch einmal etwas geschehen wollte, was nicht diesen faden Geschmack von Alltäglichkeit hinterläßt. Wenn ich mich frage, warum ich bis jetzt gelebt habe. Ich wüßte keine Antwort. Nichts wie Quälerei, Leid und Misere aller Art.(ff.)